Y la gente que estaba más cerca de las llamas no estaba de luto.
Estaban esperando.
El crematorio olía a incienso, agua de lluvia y secretos.
Mi suegra, Helena Vale, secó suavemente sus ojos, que estaban completamente secos, con un pañuelo de encaje negro. A su lado, mi cuñado Marcus miraba su reloj con impaciencia, como si el funeral de mi esposa interrumpiera sus planes para la noche. Cerca de la pared de la capilla estaba el Dr. Crane, el médico de la familia, pálido bajo la tenue luz.
«Se ha ido, Daniel», dijo Helena con suavidad. «Por favor, no hagas que este día sea más difícil de lo que ya es».
Miré fijamente el ataúd.
Dentro yacía mi esposa, Clara, vestida con el mismo vestido blanco que había elegido para nuestra fiesta de bienvenida al bebé. Tenía siete meses de embarazo. Según me dijeron, había fallecido repentinamente de un paro cardíaco antes incluso de que yo llegara a la clínica privada. Antes de que pudiera tocarle la mano. Antes de que pudiera despedirme.
Todo había sucedido demasiado rápido.
Sin traslado al hospital.
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