Una noche de revelaciones
Ella le contó todo. Había vendido lo poco de valor que quedaba en la casa. Vivía de una pensión por enfermedad, apenas unos cientos de lei al mes. No quería lástima. Solo un poco de paz.
Aquella noche no pudo cerrar los ojos. Se quedó en la misma silla de la cocina, contemplando las paredes. Y entendió con claridad lo que hasta entonces no había querido ver: la escalera por la que creía haber subido solo, en realidad, se apoyaba en la espalda de ella.
El comienzo de la reparación
A la mañana siguiente llamó al hospital y pidió licencia. Empezó a hacerse cargo de todo: la llevó a controles médicos, habló con colegas, movió muebles, trajo comida, reemplazó la estufa, pagó las facturas atrasadas. Pero nada de eso fue lo más difícil.
Lo más difícil fue pedirle perdón.
—Fui ciego —le dijo—. No fui mejor. Solo estuve ciego.
Ella sonrió con calidez.
—Sabía que lo verías, tarde o temprano.
Un tratamiento acompañado
El tratamiento fue largo. Hubo días buenos y días terribles. Pero por primera vez en mucho tiempo, ella no estuvo sola. Esta vez fue él quien se quedó al lado.
Pasaron los meses. Una mañana común, sentados los dos en el banco frente a la casa mientras el sol se elevaba con calma, ella dijo algo que él nunca olvidaría:
—¿Sabes? Nunca me sentí una nada. Solo cansada.
Algo se rompió dentro de él, y al mismo tiempo, algo encontró finalmente su lugar.
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