Mateo y la sospecha que nadie quería decir
Esa tarde llegó Mateo, mi sobrino. Joven, despierto, de esos que no se tragan una versión solo porque suena “lógica”.
Le conté lo esencial: la llamada, la voz, las huellas, la muñeca, la carta.
Mateo fue directo:
—Tío… esto suena a un caso armado. Y el hecho de que Julián sea psicólogo no lo hace incapaz de manipular. Al contrario.
Revisamos documentos del accidente de Camila. Entre recortes viejos apareció una nota que yo había leído sin entender:
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marcas de frenado extrañas
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bolsa de aire que no se activó como debía
Mateo lo dijo con calma, pero con firmeza:
—Hay accidentes que se fabrican.
Las llamadas vuelven y la verdad se asoma
Esa noche, a las 1 en punto, el teléfono sonó otra vez.
La voz volvió, más baja, más lejana, como si viniera desde un lugar sin aire:
—No confíes en Julián.
Yo lloré de rabia y miedo. Le pedí una pista real, algo concreto. Y antes de cortar, dijo:
—Ve al lugar donde nací… ahí escondieron algo. Busca mi nombre.
No pude dormir. Y al amanecer, Julián apareció demasiado temprano, demasiado insistente, demasiado “preocupado”.
—No debería salir solo. Déjeme llevarlo… después pasamos por la clínica.
Déjeme. Sonó a orden.
Y por primera vez, yo sentí que su preocupación tenía dientes.
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