“Mamá, por favor, no empieces”, dijo.
Miré a Noah, luego al agente que estaba a nuestro lado.
“Ay, Daniel”, dije. “Todavía no he empezado”.
Al atardecer, ya había presentado los informes, contactado a un abogado de la familia y enviado capturas de pantalla a todos los que debían verlas.
En tres días, sus vacaciones terminarían.
Durante los primeros diez minutos del viaje de regreso a casa, Noah y yo permanecimos en silencio. No porque no tuviéramos nada que decir, sino porque sabía que el silencio era lo que más necesitaba. Sus manitas descansaban sobre sus rodillas. De vez en cuando, me miraba a la cara como si comprobara si lo culpaba en secreto.
Aparqué en un estacionamiento tranquilo junto a una farmacia y apagué el motor.
“Noah”, dije con suavidad. “Mírame”.
Lo hizo.
“No merecías quedarte atrás.”
Le temblaba la barbilla.
—Dijo que arruiné el viaje —susurró—. Mason me quitó los auriculares, así que los recuperé. Se cayó en el sofá. No se lastimó. Pero Lauren dice que siempre lo complico todo.
Mason era el hijo de ocho años de Lauren de su primer matrimonio. Su hija, Chloe, tenía doce.
Desde que Daniel se casó con Lauren dos años antes, Noah se había convertido poco a poco en el hijo más de la casa. El niño esperaba adaptarse. Compartir. Pedir disculpas. Comprender. Hacerse más pequeño.
Lo había visto suceder.
Se lo había advertido a Daniel.
Siempre me daba la misma respuesta.
—Lauren está haciendo lo mejor que puede, mamá.
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