—Vendí mi apartamento —respondí con toda la calma que pude reunir.
—Mamá dice que les dijiste que no podían ir.
—Mamá interpretó lo que quiso interpretar.
—Andrea, somos tu familia. Estamos en una situación difícil y necesitamos—
—Gustavo. —Lo interrumpí, y algo en mi tono lo detuvo, porque no era la voz que él conocía, esa voz que cede y explica y pide perdón—. ¿Cuánto es la deuda?
Silencio.
—¿Cuánto? —repetí.
—Ochenta y tantos mil.
—¿Ochenta y tantos?
—El negocio tuvo complicaciones que no pude prever. El mercado estaba—
—Gustavo. La casa de mamá valía doscientos veinte mil. ¿Dónde está el resto?
Otro silencio. Este más largo.
—Hay otros compromisos.
Cerré los ojos. Respiré.
—Hay otros compromisos —repetí en voz baja, no para él sino para mí misma, para que la frase tuviera el peso real que merecía.
Treinta y cinco años siendo la hija responsable. Treinta y cinco años siendo la que estudió, la que trabajó, la que no pidió nada, la que resolvía en silencio mientras Gustavo creaba problemas en voz alta y mi madre los llamaba dificultades con esa ternura selectiva que tienen algunos padres para con los hijos que más los hacen sufrir.
—Necesito que me escuches —dije—. No voy a estar disponible para esto. No porque no los quiera. Sino porque llevo demasiado tiempo siendo la red de seguridad de decisiones que yo nunca tomé. Mamá tomó la decisión de vender su casa. Fue su decisión, libre y adulta. Tú tomaste las decisiones que te llevaron a deber ese dinero. También fueron tuyas. Ninguna de esas decisiones me incluyó. No voy a ser la consecuencia de ellas.
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