«Te dije que pararas». Su voz se quebró. «Te lo dije. ¿Por qué no me haces caso?»
«Cariño…»
«Sigues intentando arrastrarme de vuelta a quien era. Ella se ha ido, mamá. Murió cuando murió Mason. ¿Por qué no puedes aceptarlo?»
—Porque también amo quién eres ahora —dije con voz temblorosa—. Te amo en esta cocina. Te amo con esa sudadera. Solo quiero que tengas una noche.
—F
¿O quién? —gritó—. ¿Por ti? ¿Por él?
¿Por ti? Cerró la puerta de golpe con tanta fuerza que los marcos de las fotos vibraron.
Me quedé allí parada con el teléfono aún en la mano.
Casi llamo a Eli de inmediato. Casi cruzo el césped y le digo que deje la aguja, que me había equivocado, que lo sentía por sus dedos.
En lugar de eso, seguí caminando.
Su madre abrió la puerta sin decir palabra y señaló hacia arriba.
Empujé la puerta de su habitación.
Estaba dormido en la máquina de coser, con la mejilla apoyada en la mesa, una mano aún agarrando un carrete de hilo. Mis fotografías estaban impresas y esparcidas por el suelo junto a él, con los nombres rodeados con lápiz. El vestido estaba detrás de él, en un maniquí.
Marfil. Estructurado. Rosas que caían en capas por la falda como un jardín que brotó de la noche a la mañana.
Me acerqué.
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