Lo observé antes de hacerme a un lado.
Entró en la sala de estar, donde de niño construía fuertes con mantas.
La misma habitación donde había abierto regalos de Navidad, se había preparado para los exámenes, había llorado tras su primera ruptura y me había dicho que lo habían aceptado en Clemson.
Ahora estaba allí, como un extraño, esperando permiso para pertenecer.
—¿Café? —pregunté.
Negó con la cabeza.
—No. Gracias.
Nos sentamos uno frente al otro.
Tomé el sillón.
Daniel se dejó caer en el sofá, inclinándose hacia adelante con las manos entrelazadas.
Durante varios minutos, ninguno de los dos habló.
Finalmente, dijo: —No sabía lo del sillón.
—Te creo.
Levantó la vista rápidamente.
—¿De verdad?
—Sí.
Un breve instante de alivio apareció en su rostro.
—Pero eso no es lo mismo que ser inocente —continué.
El alivio desapareció.
Asintió.
—Lo sé.
Esperé.
—Debería haberte vigilado —dijo—. Debería haberme asegurado de que estuvieras con tu familia. Debería haberme dado cuenta de que no estabas dentro.
—Sí.
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