Durante los últimos meses de mi matrimonio había aprendido a convivir con una sensación extraña, esa mezcla de sospecha e intuición que se instala en el pecho y no se va por más que una intente distraerse. Mi esposo, Andrés, se había vuelto distinto. Ya no era el hombre atento que me llamaba desde el trabajo para preguntarme qué había cocinado, ni el que llegaba temprano para ver una película conmigo en el sofá. Ahora regresaba tarde, con los ojos cansados y una excusa nueva cada semana. Reuniones interminables, un proyecto urgente, un cliente exigente. Yo asentía en silencio, pero por dentro sabía que algo no encajaba.
El detonante de las sospechas
Todo empezó a tomar forma la tarde en que encontré, por casualidad, un recibo arrugado en el bolsillo de su saco. Era de una farmacia en un barrio lejano, uno donde no teníamos motivo alguno para estar. Le pregunté al respecto con calma, sin acusarlo, y él respondió con una risa nerviosa que no le conocía. Dijo que lo había recogido para un compañero. No insistí, pero esa noche no pude dormir. Al día siguiente noté que revisaba el celular de una manera casi obsesiva, alejándose a la cocina o al baño para contestar mensajes que antes leía frente a mí sin problema.
Lo más doloroso no era la posibilidad de una infidelidad. Era la manera en que había empezado a mencionar a su madre. Antes iba a visitarla dos veces al mes, quizás tres. Ahora iba casi todos los días. Decía que ella lo necesitaba, que estaba deprimida, que la casa estaba en desorden y él debía ayudarla. Yo, que siempre había tenido una relación cordial pero distante con mi suegra Elena, empecé a preguntarme qué estaba ocurriendo realmente en esa casa. Cada vez que ofrecía acompañarlo, él encontraba una razón para ir solo.
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