«Sigues llevando el mismo peinado», susurró Garrett en la venta de repostería.
—Y sigues hablando con demasiada suavidad —le dije.
Nos reímos hasta que se nos llenaron los ojos de lágrimas, justo al lado de los brownies y la jarra de té helado. El pastor Wells fingió no darse cuenta, con mucha educación. Mi amiga del coro, Marlene, lo notó todo, y yo sabía que el domingo traería muchas preguntas.
Garrett me preguntó si podía invitarme a un café, y le dije que tal vez también a un trozo de pastel, si se sentía generoso.
Se quedó durante la venta de pasteles, luego pagó el café y el pastel antes de acompañarme hasta mi coche como si todavía viviéramos en 1972, antes de que la vida nos separara.
Después de eso, nos veíamos en el mismo restaurante todos los martes.
Habló de su difunta esposa, Patricia, que había fallecido hacía casi diez años, y de sus hijos adultos, Margaret y Daniel, que vivían cerca y lo visitaban todos los domingos. Le conté sobre Howard, nuestro largo y feliz matrimonio, y los años aún más largos y tranquilos que siguieron.
—Siempre me pregunté por ti —dijo Garrett una tarde mientras revolvía el azúcar en su café.
—Tuviste una forma curiosa de demostrarlo con cinco décadas de silencio —repliqué.
—La vida se interpuso.
—Siempre se interpone.
—
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