Margaret llegó ese domingo con una fuente para hornear y una expresión de invierno. Daniel la seguía dos pasos con las manos metidas en los bolsillos.
—Mamá solía poner la mesa así —dijo Margaret, observando mi camino de mesa—. Patricia. Por si se te había olvidado su nombre.
—No conocí a tu madre, cariño. Pero el camino de mesa se puede quitar si te molesta.
—Todo me molesta —replicó ella.
Garrett carraspeó desde la puerta.
—Margaret. Ya basta.
Le dedicó una sonrisa pequeña y forzada, pero no se disculpó. Daniel se negó a mirarme.
—
Los comentarios continuaron semana tras semana.
Comentó que mi vestido era «un poco exagerado para una mujer de tu edad». Me preguntó si alguna vez había tenido un trabajo de verdad. Una vez, durante la cena, Margaret cuestionó abiertamente qué esperaba heredar.
—Margaret —dijo Garrett en voz baja—, Eleanor no es tema de conversación. Es mi esposa.
—¡Es culpa tuya!
Mi esposo dejó el tenedor sobre la mesa. Nunca lo había visto apretar la mandíbula así.
—¡No le hablarás así en mi casa!
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