Más tarde, oí a Margaret en el pasillo murmurando sobre «la memoria de mamá» y «ese papeleo que prometiste». Garrett respondió en voz baja y controlada, pero no pude entender lo que decía. Subí y fingí no haber oído nada.
Varias veces ese mes, vi a Garrett hablando por teléfono en su estudio con la puerta entreabierta. Estaba hablando con alguien llamado Whitfield.
Su escritorio estaba cubierto de papeles, junto con una carpeta de cuero que guardaba rápidamente cada vez que yo entraba.
—Solo estoy ordenando unos papeles viejos —me dijo—. No tienes de qué preocuparte.
—No me preocupo. Soy curiosa.
Se rió y me sentó en su regazo como si tuviéramos veinte años otra vez.
—Eleanor, son cosas que puse en marcha hace mucho tiempo. Solo me aseguro de que todo esté bien sellado. Siempre estarás a salvo, sin importar lo que piensen esos dos de mí.
No le pedí que me explicara.
Debería haberlo hecho.
Pero los meses transcurrieron en una suave calidez, el invierno dando paso a una primavera incierta, y me permití creer que la tormenta que se cernía sobre nuestra habitación nunca cruzaría el umbral.
—
Sucedió un martes.
Garrett se sirvió el café y cogió el periódico. Luego, una mano se apoyó en su pecho. Me miró sorprendido, como si de repente hubiera recordado algo importante.
Y entonces se fue.
Un ataque al corazón.
En el cementerio, el viento me azotaba el vestido negro que llevaba.
Margaret estaba al otro lado de la tumba abierta, con los ojos secos, mirándome como si fuera una mancha en una sábana limpia.
—
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