Llevé las rosas al comedor y las coloqué en el centro de la mesa. Por unos instantes, parecieron transformar toda la casa.
Entonces me invadió la inquietud.
Daniel sabía que me encantaban las rosas blancas.
Llevé rosas blancas en nuestra boda. Las compró después de la muerte de mi madre. Decoraron nuestra mesa en nuestro decimoquinto aniversario.
Jamás habría elegido rosas amarillas.
Entonces me fijé en el número impreso en la etiqueta de la floristería.
Exactamente cien.
Ni noventa y nueve.
Ni ciento uno.
Daniel era considerado, pero no extravagante. No había cumpleaños, aniversarios ni ocasiones especiales.
Lo llamé.
El teléfono sonó hasta que saltó el buzón de voz.
Le envié un mensaje.
¿Me enviaste flores?
Sin respuesta.
Pasaron diez minutos.
Luego veinte.
El ramo ya no parecía romántico. Parecía extrañamente premeditado, casi como si lo hubieran colocado en mi casa por alguna razón.
Rodeé la mesa, observando el arreglo. Las rosas estaban dispuestas en diez filas exactas de diez.
Cerca del centro, varias flores estaban más bajas que las demás.
Me acerqué.
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