—Ese no te va a quedar bien, cariño. Estás demasiado grande.
Eso fue todo. Ni una pizca de amabilidad. Ni una disculpa.
Hazel no lloró. No protestó. Simplemente se dio la vuelta, salió por la puerta y se subió al asiento del copiloto de mi coche. La seguí, con las manos temblorosas alrededor de las llaves.
—Hazel, lo siento mucho. Voy a volver adentro y…
—Por favor, conduce.
—Cariño…
—Por favor. Solo conduce.
Miró fijamente al frente todo el camino a casa. No dejaba de mirarla, esperando que se derrumbara, que llorara, que hiciera cualquier cosa. No pasó nada. Eso me asustó más que si hubiera sollozado.
Entró en la casa, subió las escaleras y cerró la puerta de su habitación. Oí el clic del cerrojo.
Fui tras ella. Me senté en la alfombra frente a su habitación, con la espalda apoyada en la puerta.
—Hazel. Abre la puerta. Por favor.
—No voy al baile de graduación, mamá.
—Cariño, podemos encontrar algo. Podemos coser algo nosotras mismas, podemos…
—Mamá. Para. Su voz era vacía y cansada. —No voy. Por favor, deja de intentarlo.
Apoyé la frente en la puerta y lloré lo más bajo que pude. Ya había enterrado…
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