El hospital olía a desinfectante, medicina y a la silenciosa ansiedad que parecía habitar permanentemente entre sus paredes.
Esa mañana, empujé mi carrito por el largo pasillo, revisando los números de las habitaciones y las historias clínicas.
Ya estaba agotada, y ni siquiera eran las diez.
Habitación 220.
Habían ingresado a un nuevo paciente para cuidados a largo plazo.
Abrí la puerta, entré y eché un vistazo a la historia clínica.
El nombre me dejó sin aliento.
Thomas.
Entonces vi el apellido debajo.
Apreté con fuerza el expediente.
No podía ser él. Debía haber cientos de hombres con ese nombre.
Pero cuando alcé la vista hacia el paciente que yacía en la cama, lo reconocí de inmediato.
Habían pasado cincuenta y seis años, pero no habían borrado el rostro que recordaba.
Thomas estaba más delgado ahora.
Su piel estaba pálida y la enfermedad le había dejado profundas ojeras.
Sin embargo, esos ojos seguían siendo los mismos que me habían visto subir a un autobús hacía tantos años.
Me miró y sonrió como si me hubiera estado esperando.
—Hola, Nancy —dijo en voz baja.
Durante varios segundos, no pude hablar.
Me quedé de pie junto a su cama, sosteniendo un tensiómetro, sintiendo como si toda mi vida me hubiera seguido hasta esa habitación del hospital.
—Thomas —susurré finalmente—. Dios mío. Thomas.
Después de ese día, encontré excusas para visitar su habitación en cada turno.
A veces revisaba su medicación.
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