A veces le llevaba agua.
A veces, simplemente me sentaba a su lado después de terminar mis tareas.
Thomas me contó que nunca se había casado.
Confesé que yo tampoco.
Nos reíamos de nuestras canas, de nuestros dolores de rodilla y de los sueños tontos que habíamos compartido.
Otras veces, nos sentábamos en silencio, tan cómodos que las décadas que nos separaban parecían menos.
—¿Sigues tomando el café solo? —me preguntó una tarde.
—Sí.
—Ya lo sabía.
Había algo inusual en su calma.
Muchos pacientes con enfermedades graves estaban asustados, enojados o abrumados.
Thomas parecía tranquilo.
Se comportaba con serenidad.
Como alguien que llevaba mucho tiempo esperando que sucediera algo.
Una mañana, me hizo una pregunta con cautela.
—¿Tienes familia cerca, Nancy? ¿Alguien que te ayude?
—Solo un primo lejano llamado Raymond. Me llama más a menudo desde que volví.
Por un instante, la expresión de Thomas cambió.
Apretó la mandíbula.
Luego se relajó y cambió de tema rápidamente.
En ese momento no entendí por qué.
Esa misma semana, las llamadas de Raymond se volvieron aún más insistentes.
—¿Estás saliendo con alguien? —preguntó—. No deberías estar sola a tu edad.
—Estoy bien.
—¿Has hecho testamento? Debería haber alguien responsable por si acaso.
—Ya te lo dije, Raymond. Estoy bien.
Me preguntó qué banco usaba.
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