Acomodé a Lily y Rose en el cochecito, besé la frente tibia de Emily y salí a la luminosa mañana de verano.
No tenía ni idea de que me estaba esperando.
Apenas había caminado tres cuadras cuando me di cuenta de que había olvidado los sombreros de sol de las gemelas. El sol de julio ya pegaba con fuerza a la capota del cochecito, y Lily había empezado a quejarse por el calor.
Así que di la vuelta y me dirigí a casa.
Entré por la puerta lateral, con cuidado de no cerrar la mosquitera de golpe. Emily necesitaba descansar, y las bebés por fin se habían dormido.
Pero al pasar por su habitación, la puerta estaba abierta.
La cama estaba vacía.
La manta estaba tirada, como si se hubiera marchado con prisa. El termómetro que me había enseñado antes permanecía intacto en la mesita de noche.
Entonces lo oí.
Un golpe sordo.
Madera contra madera.
Provenía de la parte trasera de la casa.
El taller de David.
Esa puerta llevaba cinco años cerrada con llave. David siempre la mantenía con candado, y después de su muerte, nunca la abrí. Me había dicho a mí misma que algún día la limpiaría.
Pero ese día nunca llegó.
Empujé el cochecito en silencio por el pasillo, sin querer dejar a los bebés solos, y seguí el sonido.
El candado yacía roto en el suelo.
Una palanca descansaba a su lado.
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