Su expresión se suavizó, como si ya supiera que había encontrado a la persona indicada.
«No puedo creerlo», dijo. “Le dije a mi esposa que creía que eras tú, pero no estaba seguro. Han pasado… ¡Dios mío, más de cuarenta años!”
Parpadeé. “Lo siento. ¿Nos conocemos?”
Se rió suavemente. “Probablemente no me recuerdes. Me llamo Richard. Fui al instituto Westview. Iba tres cursos por debajo de tu hermano Paul.”
El nombre me trajo un vago recuerdo, pero no lo suficiente como para ubicarlo. Pareció entender. Luego volvió a mirar a mis nietos.
“Solo quería saludar”, dijo. “Y, si no les importa, me gustaría decirles algo a estos niños.”
Nadie respondió.
Richard apoyó las manos en las caderas y miró hacia el agua un momento antes de continuar.
—Cuando tenía quince años —dijo—, era terriblemente torpe. Flaco, tímido, con orejas demasiado grandes para mi cara y la piel llena de granos. Odiaba quitarme la camisa en cualquier sitio. Un verano, en la piscina municipal, un grupo de chicos mayores empezó a burlarse de mí. Lo suficientemente alto como para que todos me oyeran.
Me miró y sonrió.
—Tu abuela estaba allí. Debía tener veintidós o veintitrés años. Joven, guapa, segura de sí misma. Oyó lo que decían, se acercó y les preguntó si lo único que sabían hacer bien era humillar a los demás.
Tyler soltó una risita sorprendida, pero rápidamente intentó disimularla.
Richard continuó: —Uno de los chicos intentó restarle importancia con una risa. Y ella le dijo: «La gente graciosa hace reír a los demás. La gente cruel solo hace ruido». Nunca lo olvidé.
De repente, lo recordé.
No a él al principio, sino aquel día.
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