Intentó explicarles que aún no podía hablar de ello.
Les dijo que no era porque estuviera siendo difícil, sino que había algo mucho más profundo oculto bajo todo aquello.
Frank se negó a escuchar ni una palabra más.
Menos de una hora después, Hannah estaba en la acera con una maleta, cuarenta dólares en el bolsillo y una vieja chaqueta sobre los hombros.
Su madre la observaba desde la ventana, con una mano sobre la boca.
Pero nunca abrió la puerta.
Esa noche, Hannah durmió en la estación de autobuses.
A la mañana siguiente, partió hacia Chicago, donde una vieja amiga del instituto la ayudó a alquilar una pequeña habitación detrás de una peluquería.
Allí empezó de cero.
Vendía sándwiches por la mañana.
Lavaba platos por la tarde.
Estudiaba contabilidad online por la noche, cuando ya estaba agotada.
Luego dio a luz a su hijo.
Lo llamó Owen.
Owen nació con unos ojos profundos y serios, de esos que lo hacían parecer mucho más inteligente de lo que aparentaba para ser un recién nacido.
Creció delgado, dulce e infinitamente curioso.
Preguntaba sobre todo.
Por qué el cielo se ponía naranja al atardecer.
¿Por qué su madre nunca hablaba de sus abuelos?
¿Por qué no había fotos de su padre?
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