Me di la vuelta antes de que pudiera tocarme.
Una hora después, estaba en el despacho de Ernesto Salvatierra, en un edificio antiguo de la colonia Roma. Él me recibió sin preguntas innecesarias. Solo abrió los brazos, y ahí, por fin, lloré.
Luego puso frente a mí una carpeta gruesa.
—Hace dieciocho meses cambiaron el número de contacto de tus cuentas patrimoniales —dijo.
—Yo no cambié nada.
—Lo sé. El número nuevo era de Alejandro.
Sentí frío en los dedos.
Ernesto deslizó otro documento.
Era una solicitud de crédito por ciento sesenta millones de pesos para el Grupo Quirúrgico Reforma, la clínica donde Alejandro trabajaba.
La garantía incluía dos cuentas de inversión, un edificio médico en Santa Fe y una casa junto al lago en Valle de Bravo que mi padre me había heredado.
Al final estaba mi firma.
Casi perfecta.
Casi.
—Yo no firmé esto —dije.
—Por eso activamos la revisión.
—¿Quién lo tramitó?
—Un asesor financiero llamado Ricardo Colín.
El apellido me sonó como un eco viejo.
Colín.
Mi padre había discutido con un hombre de ese apellido antes de morir.
Entonces mi celular vibró con un número desconocido.
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